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        窗外的天快亮了。

        “以后，”他的声音很轻，像在说一个梦，“每天都这样。”

        我妈没说话。

        我也没说话。

        但他的手指在我肚子上画着，画着那些淌出来的东西，画着。

        我妈的手伸过来，握住我的手。

        很紧。

        他没看我们，但他的嘴角弯起来。

        那个笑，很淡，但眼睛里的东西烧着。

        天还没亮透，门铃响了。

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